Tuesday, August 31, 2010
Saturday, August 28, 2010
Jorge Acero Artist "Por cada lampara un ladrón..."
"Poesia de circunstancia"
jueves 19 de agosto de 2010
LOS NUMEROS DEL SOL
hay algo Vibrando en sus manos, algo parecido a el azucar
Contrario a lo que vence.
Los hexagonos escritos en las paredes, y en los
bordes de las montañas, en los besos y en la comunion de las nubes.
"¡ Claro, entiendo lo del puente , lo de los grillos!sábado 28 de noviembre de 2009
Primer Cuaderno. Escríto entre abril y junio de 2005.
El nombre "Primer Cuaderno"se refiere literalmente a un primer cuaderno, manuscrito.
Son 58 poemas que publico a manera de "galerada" u original. La idea del traspaso a computador de la libreta escolar me la dio un amigo que escribe de incognito. Rilke tiene un libro titulado Cuadernos de Poeta y Neruda su conocido Cuadernos de Temuco. Las corecciones me tomaron 3 años , en ése tiempo escribí otros tantos poemas y suprimí algunos, los que inclui en las"Correcciones Finales".
Con la tela de araña la trama
Celeste es la misma trama
Así soy un giroscopio,
De los caballos que van y vienen
Con la prisa de los grillos.
La armadura del escarabajo
Y la paciencia del papión
De cara blanca
III
La danza de las escobas
En la soledad de las cocinas
Me descubren a mí mismo
En las faldas negras y en el
Piso de tierra amarilla
Con el murmullo de las
Luciérnagas en las estufas
Y los puntos que me
Describen la sal.
Como pasajero de camino
De ningún camino,
Por eso tengo montoncitos
De piedras dejados al azar
Eso es creo una geometría
LA FUGA
En mi desnudez la risa
Y la “eyección seminal”
Que me consume y me
Devuelve al fuego del
Cuerpo, a la armadura
De huesos y tendones,
A los dibujos musculares
Rojos, blancos, púrpuras.
A mi sonriente máscara
Plena de sangre y de
Inmediata palidez.
Es una fuga inofensiva.
M.D.
Hay tierras en que las
Botellas siempre están
Vacías.
El paraíso de Marcel
Es la simple elección:
Sin defensa
Sin dogma
El tiempo arrastra el
Símbolos de los solteros
LOS RECIPIENTES
Los inmensos huesos
Se exhiben como piezas
De alguna arquitectura,
Del fracaso de algún plan.
Y ese fuego en el centro
Del pecho a cualquier costo.
Alcohol, alcohol, alcohol,
Indica el vector de la escuadra.
La colección interminable de
Recipientes con los supuestos
Defectos de construcción
De los amagos de respiración
De todos los posibles puentes
Venas y conexiones.
Siendo presa de la oscuridad
Y el dolor.
La dulzura de la melancolía
Del ángel y su perro…
Es también el camino, el
Retorno de la corriente
Sanguínea la que me abstrae
Me devuelve a la matriz
Primaria, entre mi cuerpo
El recipiente y la idea:
El amor a la idea
LA FAMILIA B/N
Al fondo de la
Foto cada instante es un
Regalo una dadiva
Una vianda con uvas
Aún en blanco y negro
Posee la maravilla de
Haberse sonrojado y de
Tener compañía y camisas
Limpias.
El señor de barba leyó el
Sohar y la muchacha a su
Lado amó el vino.
Su madre tiene la tierra
De las cebollas y las papas
En sus manos.
Nadie me lo dijo solo lo se
LA PUERTA
A la pregunta: “El silencio”
Luego la sonrisa en la que veo
Mi respiración, el dibujo del
Vapor en mi boca.
Para luego perderme en lo
Profundo de la puerta,
Y tú esperando, esperándome,
Te hago la promesa de nunca
Perderme de nuevo, de
Conciliar, de reencontrarme en
Todas las esquinas del beso.
LOS GRILLOS
Cenizas nocturnas,
El juego del equilibrio
Y la batalla en las llamas.
El abrazo afectuoso,
Pausado de alguna hermandad
Que olvidó la espada y la
Copa de la tierra.
Solo los grillos responden:
Bienvenido el “camino amarillo”
Y el “cuerpo de ensueño”
Que anda por ahí apagando luces
Y abriendo las puertas.
Con el fuego del sándalo se
Extinguen todos los mapas
En un instante.
XVII
El encuentro de más ideas
En los perfumes de William
Se revuelan las sustancias
De la tabla.
El close up de las férulas,
La niebla, la castidad, lo seco.
La llamada telefónica y el
Cuestionario de la compañía
Con la presure en las mentes,
En las mandíbulas alguien más
Alto que tú señalará tu cabeza.
La ignorancia natural “dirá”:
En las coronas comunistas, el
Aceite, el fuego, y la arena
Lanzados a las calles por los niños.
Y el peine de Buda atraviesa el
Espacio y a lo lejos un cañaveral
Es segado para alegrar las bocas
De los paisanos los platos, están
Vacíos se ocupará son mis amigos
¡Maldita sea!
XVIII
Ciclo lunar = bondad en la sangre
No existe ningún secreto, aún así
Aprendo a mentir, como un niño
Por azúcar, por leche
Y en el imperceptible intercambio
Celular ningún sobresalto, solo
Amor y tristeza, amor y tristeza.
XIX
En el patio, en la trastienda,
Aromas de insectos de casas en
Ascenso de construcciones
Aprendidas al tiempo, de saliva
Y tierra de palmas escritas en el cuerpo.
Y la creencia del sábado,
De las mesas vacías de estudiantes.
Con los Monk que persiguen
cualquier cosa; una que otra
flama, un cuerpo de madera
que no niega nada, que no sabe
mentir.
En la veta del árbol una pequeña
puerta, nada extraña. Con la
pericia envuelta en su interior.
Se requiere un derribamiento,
tal vez de alcohol, de sueño, de
espera inmóvil y descifrar el cuento
sin consecuencias.
LAS PIEDRAS
Te curaré con mis piedras
Reposarán en tu plexo.
En el fuego de tu pecho
el blanco cuarzo, en tu
bajo vientre una esmeralda
En tu frente la piedra del río
que fluye con tu garganta.
Y en la pausa la sigilosa amatista
querrá aparecer y borrar algún mal.
Las inmensas presiones telúricas
y el sigilo terrestre para sanar
tu aura etérica.
Tú lo has entendido
es tu cuerpo.
VI
Una mujer llora y sus
lámparas se rompen.
El posible encuentro en
la sala roja se cumple.
Ninguna respuesta,
solo los túneles vacíos
con esas pequeñas luces
que Bárbara nombró
un millar de taxis con
sus lámparas encendidas
anuncian la música y el llanto.
THE FACTORY
The sound
Of a factory
Me avisa que mis hermanos
han llegado
que es una pequeña rendición
a la rosa
Una gran pausa de amor
y cebada en los estómagos.
Del posible encuentro con el
lobo citadino visto desde el taxi.
Se presiente el perfume y
el claro del agua.
ACUARIO
Las doce casas exhiben el
inmenso reloj de las eras.
En su recorrido mueren
Dioses, galaxias, enjambres
enteros de abejas y cuando
Alejandro queme su libro
en la casa 7 la miel brotará
De nuevo en los almacenes.
XXIII
Las papas de Nazareth en la tierra.
La última mesa descansa vacía.
¿De qué Jardín?
Recuerda el árbol.
Del nido en las casas y las manos
vacías, con su amistad lunar
en la que las plantas ponen su fe
Eso es amor
No desprecies nada ni las piedras
que tienen el sonido tan contenido
que casi son secreto
MALKUT
Hay Reyes en Malkut
Sin corona, sin presupuesto,
sin letras.
Con la maravilla del
derrumbamiento y el auxilio de
la geometría se construye de nuevo
las ciudades.
En los sueños de los perros
no existe las rosas
(Es el descanso de los hocicos)
Con este manantial persigo
Lo imposible: el loto de la roca
la manía estudiantil de las mesas,
las llamas su porcentaje de oxígeno
De perfume en la nariz, como
Esas celditas de las colmenas
(Hexágonos) que siempre han
Sido las mismas y que ponen la
Miel debajo de todas las lenguas.
Salomón fue Rey.
CIUDAD QUE NO HE VISTO
El gran vidrio, miles de lámparas
De neón titilante, el sonido
De los baños, de los escritorios
Y los papeles reciclados son mariposas a la usanza,.
Con negativos de alcohol,de rosas
y lumbre Los tarros. Montañas de basura. Sin apariencia
Algúna de otro poema
(No hay tiempo para eso)
Solo el girar de la rueda implacable,
De grillos parloteando entre si
entre rojo y negro,
Entre foto y foto
Ciegos de mapas, de cementos
La apariencia contenida de las ventanas
Con viudas asechando el secreto del
Signo, “que he perseguido estos 15 años”
Y que me revelaron sin distancia los
Amigos del allá, los guardianes de la obra
Ensimismados de azúcar, de mercurio.
De algún concreto edificio de Filadelfia.
Es el beso de los hombres, sin Castillo
Que perseguir nada que salvar
Nada que cantar al camino del miedo.
A la respiración absoluta plena de púrpura y de trapos en la frente De puntos, y la máquina
Convenida por todos.
“LA ARMONÍA DE LAS ESFERAS”
Salman pronunció algo sobre su muerte:
Un disparo en la boca
Un ritual de huesos y locura.
Y el gran amor en el medio.
En las esferas del diálogo
Del secreto diálogo, el cruce
Del bote y de la arcilla roja.
Al final, el famoso triángulo
Amoroso, y al otro final una pareja
“LA ROSA”
La antigua promesa no se ha cumplido
Las tribus se han disgregado
Han perdido su origen, sus sellos
Batallas de mel y leche
Es el motor de la oscura sonrisa,
el intercambio
Aún así la hermandad persiste
Se aman sin el vino y con la rosa
AUSENTE
Palidecí al encuentro
Solo leía Artfourum
En un mal inglés
Había conocido otros corazones
Era evidente por su carterita
De flores y su nariz natural.
Estaba totalmente ausente.
Existía solo al voltear la esquina
No hubo rastros de mascotas
O de pájaros
¡Si!, se había ido.
LOS HELIOTROPOS
A penas se sostienen los heliotropos
En el arrume de camas y de plomo
Extendido.
La locura del crítico encuentra
Eco en lo blanco.
En un estante de vidrio: los libros:
(Kether - Malkut – Bina)
La sangre de las uñas,
La constitución de las paredes
de Mea Shearim
De las tazas de cereal.
Excavando en la tierra
Con toda la fe puesta en lo negro
En lo pink,
En los alvéolos
En los filtros de Kentucky.
Desde los ceniceros
Desde los recipientes expuestos
A los turistas, al recuerdo que
Es gratis, que es azul.
IX
Cosas que tomaron forma
De si mismas, para exhibirse
Sin ninguna vanidad
Solo la que agrega la mirada
Y electrifica el espacio
Como un giróscopo de cuatro
Caras y que solo ve una rosa
La existencia concientes del
Agua ha incendiado algunos
Cabellos
Se ha sentado desnuda con
Dos piedras en la mano y
La frente clara en la compañía
Total de la orquídea.
Los tambores de hierro (anuncio)
Algún dibujo maligno en el fin
Del claustro y la violencia de la
Luz inyectándose en el pecho.
Ha muerto un soldadito
Que fue pasión
Que fue una dama
XI
Los platos
Los once platos que
Marcan algún encuentro,
Solo la posibilidad.
La vieja tonada te devolverá
La razón.
En la farmacia
Engullendo alcoholes.
¿Y quién renuncia?:
Solo el decapitado
Y otra vez el grito
Del cuerpo y toda la
Belleza en la luz
En esa misteriosa mezcla
Que proviene de la geometría
Y se resuelve en lazos de
Afecto, de conmiseración
De amor.
Presenciar el tiempo
En la pequeña nostalgia
De mi frente.
LA COCINA
Pantanos con lotos
Muertos, trocitos de
Taza verde, una casita
Café.
No hay traición
Sin fórmula, sin
Ecuación, y que no
Contenga la primicia,
La sorpresa sanguínea.
Se cumple con organizar,
Con enfilar y no temer
Al brillo material a lo
Inesperado del cuerpo,
A su presencia, el robo
Del aire, al Praga en la cocina.
FARMACIA
Solo tengo el color azul
Somnífero y un paciente
Que muere de frío en el
Paisaje de los dos colores…
XIII
Hubo un tiempo de la muerte
Diaria, de los asesinos, del
Torrente de sangre y el agujero
De las imágenes sin
Razón, sin amor.
De avenidas desiertas
Conquistadas por “sicarios
A sueldo”
Con “el motor de la oscura
Sonrisa” y los cráneos resecos
Vacíos.
Sin voces, solo un
Murmullo de vientos
Helados, de piedras
Estalladas y lo oculto
En la rosa.
LOS ESTUDIANTES
“El incendio de todos
Los pupitres”.
Ese fuego es el que
Recuerdo, los estudiantes
Sonriéndole a las llamas
Iniciadas con cuadernos.
Con un maestro histérico
Inútilmente histérico
Mirando las montañas
Aún se presientes una
Reconciliación.
No hay reglas partidas
En las manos.
INVENTARIO
Cubos de azúcar
Rosas invertidas
Vasos pequeños
Caracoles
Baldosas
Coronas de papel
Vidrios secos
Escombros
Arrumes de arena
Bastones de aluminio
Palas carboneras
Botellas de Águila Light
Piratas de plástico
Canicas
Anillos de bronce
Papel
EL ERROR
La pasión de la primera vez
El color del libro
La alegría de la coincidencia
De los que están conmigo
De la absoluta tolerancia
El error en una que otra letra
Que corta mi respiración.
Con signos infantiles y hongos
Nombrados a tiza y alumbrando
Las gargantas, decidiendo que
Imagen colorear, que tablero
Romper.
ANTONIO CARO
Usa zapatos de plástico
Y sueña con ranas de
Colores en la selva de floro
Renunció a la tradición
De la pintura: enterró tubos
Y pinceles en el patio de la U
Sin dientes y en los huesos
Les enseña a los profesores
Las mil geometrías de
La Cartulina
La sal es la sal
El partido es un tigre
De papel
LOS DE LA TIERRA
La rosa de la tierra
Alumbra el camino de la
Gente negra.
Alguien presintió una
Caída de luz.
Es la textura de la noche
De las compañías blancas,
Púrpura y sus cuatro aromas.
Y quien podría sentir miedo
Si es un pasaje aprendido,
Esclarecido por árboles
Cenicientos.
Lo tengo en la palma
De la mano, es la lucecita
Que une todas las cosas
EL RÍO
La fuente es invisible
Mana sin egoísmo
Los hombres exploran
Su sangre entre las piedras,
Con restos de alcohol
Y cebada
El paralelo H2O
Se cruza a la altura
Del monte, de la farmacia
Natural, es la fe en el oro
Y el árbol extraviado.
Se cierran algunos negocios
Y hay más cebada en los estómagos.
EL BESO
La princesa soñó que fue
Besada, o el beso la hizo
Soñar para siempre.
XXI
El instante coronario
Previo al beso, es un
Pasaje secreto hecho
De sangre,
¡Blub, Blub, Blub…!
En la constitución de las
Paredes, la obtención
De algún premio:
Coronas de vírgenes
Abandonadas.
Y el gran vidrio revelado
En “las minas de agua”.
De entre todas las piedras,
Elegiré la del acorde lúcido
Ensimismado, abstracto.
“Creo en la Tierra”
CARLOS PIZARRO
La voz del guerrero tiene
Pausas pulmonares con
Acentos cruzados de
Monte y palmas de cera.
Ha sido amado, se sabe,
Ha sido herido, se sabe.
En las ventanas golpea su sangre.
El murmullo del río
Su visión cristalina
Y la ventisca pronuncia
Su nombre.
LA QUEMA
(Por lo que pienso,
Por lo que voy siendo)
En mi propia historieta
He conseguido algo:
Una silla, un frasco,
Una cayena, mirar
Mis manos en busca
De contraseñas, me trae paz,
La paz del arroz.
Y un olvido, de cajas púrpuras
“por eso se hacen películas”.
Contenidas en episodios de
Lluvias, de cruce de selvas y
Medidas insólitas:
- Hilos de oros “quemados”
Le han silbado a las letras
ESTA – DOS – DADOS
Este mito se repite:
Aquel de los perros que
Desarrollan al cazador, al siervo
¿Y la puerta con los dos agujeritos?
- el pubis rasurado lleva a la lámpara,
Al paisaje y a la cascada; “su cadáver
Su fue abandonado en el bosque”
- pero el brazo extendido y la señal
Nocturna lo niegan.
El secreto se anula, desaparece
Y algún otro renace.
Un pequeño pago y el viajecito
Por la ciudad.
AQUELLOS
La enormidad de la pared
No alcanza a recibir los
Silenciosos mensajes
Algunos en letra primaria
Odian estúpidamente a
Los de la otra esfera por el
Murmullo de la diferencia
Y la sutiliza del amor.
Sin embargo tu los vez en
Los callejones estrechándose
Las manos y comiendo
Cubitos de gelatina.
La amistad es extraña,
Es el mejor de los intercambios.
LA DESPEDIDA
La luz del amarillo
La sapiencia del blanco
Me recuerdan a mí mismo
Anciano con gruesos lentes
Y la expresión de todas mis
Derrotas, de los números
Herrados, del silencio del
Crimen, de la flor oculta del
Valle, de la piedra de Lina
Que me corrige al oírme
En un tono bajo, amoroso
De caricia sorprendida
Y en la que gasto hojas, hojas
Y hojas.
Con manos extendidas
Sin señal de pedir nada;
Es el gasto del vino, la dadiva
Del agua.
Alguien entendió que
También es química
El cruce mágico que
Perpetúa el juego,
La diversión.
Los valientes se oponen
Sin miedo a ser decapitados
Hubiese podido construir
Algo, sin ninguna intensión.
X
Con ella contempla
La llama de su oficina.
Hay un arrume inmenso
De periódicos, de chaquetas
Abandonadas en los armarios.
Recibe de los platos la “mágica
Fruta”, los mismos platos de
Aquella cocina blanca: punto F
Es ese ciclo rojo en tu boca
El librito de los Humanizad
Vibra en los estantes.
BÁRBARA BRENNAN
Un pequeño montón de madera
Seca, una posible hoguera, un
Diablo indeciso promueve la
Extorsión.
Carbón, carbón, carbón,
La lumbre permanente,
La coraza en el pecho
Ha sido retirada después
De siglos con un movimiento
De manos: Bárbara tiene
Los trescientos sesenta y cinco
Movimientos para lograrlo.
Vendió su casa, vive junto
Al mar y tiene una pequeña
Corona que nunca usa
POTATO`S PRINCE
El contacto del beso
La lluvia y la cal
El amante asmático,
Con la alegría del abandono,
De la ausencia.
Al fondo de la lámpara
Una pequeña arquitectura
De agua.
“El fin de toda nostalgia”.
SLEEPING BAG
He creído saber de los
Pictogramas chinos
Solo con el pincel y el
Sombrero negro.
Un amigo vio el mar en
La madera, yo solo sonreí.
El sleeping es robado.
XIV
Llevo de camisa un regalo
Y el botón de una rosa.
Creyeron mi muerte solo
En un continente.
Doblo la esquina y no
La alcanzo.
Es el cuento del árbol,
De la batalla perdida, la
Sangre y la reconciliación
MAYA
Danza con la gracia de
Los esqueletos, en los
Espejos de sus ojos hay
Un brillo de sacrificio.
No posee ninguna
Rabia, ninguna medida
Criminal.
Danza con la gracia
De los esqueletos…
Contempla desde afuera
El fin del incendio
Un círculo salvaguarda
Su inocencia y una
Cortina su bajo vientre
EL TERAPEUTA
De su mochila brota
El pan incesante,
Las indecisas palomas
De su jaula, retienen el
Aire.
El bastón es por costumbre
Como un sombrero nocturno.
El paisaje estéril, extraterreno,
Espera sus huellas.
LOS ARTISTAS
Todos quieren una moneda,
Tienen el gesto perpetuo
De la palma extendida.
Y una soledad estéril:
Ésa compañía invisible
Constante que el nocturno
Prosigue.
Si hay oro cuando se
Derrumba un árbol.
LOS CUADERNOS
Con esta frágil letra primaria
Descubro que hubo un porvenir
En la sala roja, de estropeados
Techos, “de comedor con platos
Pegados a las mesas”.
Y que nadie ha sufrido de hambre
Es una maravillosa ilusión
Ningún taxista lo quiere.
MALA POESÍA
Mertiolate para mis
inflamados dedos de tanto
escribir mala poesía
LAS ESTRUCTURAS
Las piedras te sostienen
Mi querido amigo.
“Relax your face say the fall
Water”.
Miles de botellas en tu bote
Es la procesión del vértigo
La evidencia del mareo, me dices.
Como Buda lo supiste al instante:
Es sin la piedra, sin la raíz, sin
El templo, sin la cebada.
Te apartaste de la mesa, sin heridas,
Como antes:
Rescatando la fe de la sangre el
Miserable oro de los vasos que
Corresponde en tono, en
Conciencia a cada paisano.
Y de la lámpara el diseño de
Hambre. Con esa química que
Ciega los placeres e inventa
Imágenes como una placa de
Mega píxeles en la amorosa
Comunicación neuronal.
He ido rescatando lo más
Próximo a las estructuras de
Mi pecho
EL PERFIL DE EZRA
Aprendió el contagio del grafito
Con la poca luz del poema
Que agradece no ser escrito:
En el estante solo el perfume,
El abandono temporal de la pulpa,
De los caracteres pasados de moda.
De la ciega sonrisa que cautivó
Los tonos back and white
Del perfil de Ezra y el chiste
Eléctrico de su cabello como
Antenas azabaches inhalando
En las presiones del maldito
Frenocomio, la lucidez del
“Personae”.
Con la velocidad constante que
Se auto afligen los cuerpos para
Descifrar los pentágonos y el
Fuego central que se esparce
Natural.
En los diseños de los pabellones
El secretito de las líneas, de las
Notas que vibran buscando
Reacción y los inventarios se
Consumen en una mirada.
Con los paisajes del iris, en cuyos
Mapas Bernardo lee mis manos
Y algún malestar.
¡Son mis ventanas le digo!:
Lo de las batallas y la cebada
Es por resistir
MONDAY IN THE MORNING
El smog lanzará su sonido de:
-¡ Buena suerte camarada!
No hace falta nombrarlo, desde
La rosa hasta el viento se sabe
Que partirá y que exhibirá su
Estrellita roja en la frente y que
Huirá de la plaza sin zapatos y
Alguien los detendrá golpeándole
El estómago, y la estrellita roja caerán
Y tendrá dos estudiantes a cada lado.
Y claro las flamas empezarán
A rotar a toda velocidad como los
chacras de Buda en el bardo.
¡Escucha!
Tiene el sonido de las tres notas
Que coincidieron en las fibras del
Abandonó; en el fondo del cañón
Que se nombra así mismo y golpea
Su nombre en la roca.
La comunicación de los hornos los
Que tienen pecesitos dentro, sudando
El Baltimore Steam.
Pon la semilla en lo putrefacto
En lo nígredo, los veras germinar
Como es costumbre y no te sorprendas,
Es el “loto instantáneo” con la figura de
Los doce brazos, que tiene la habilidad maestra para cortar pan y carne y beber vino al mismo tiempo que besa a los hombres.
Desde la rosa hasta el viento se sabe:
Es la cíclica aparición solar la que nos
Sostiene, la regla perfecta entre vacío
Y apariencia.
LOS ANUNCIOS
Los grados del día anunciados en los
Carteles fosforescentes de MEA
SHEARIM y que leen rápidamente los
Niños con la excusa de evitar a sus
Padres. Sin pasar por las puertas
Disminuyendo la velocidad casi a cero.
Es un diálogo de mantram, de ley, de
Respuesta, de alianza.
Con las cinco piedras en el rincón que
Sostienen la imperceptible fuente y la
Tintura en los muslos que marca algún
Encuentro de puntos ascendentes y de
Posibles curas, y el relevo de las
Caricaturas, de generación de tintas, de
Tramas de colores, de damas negras
Y héroes rojos.
Les anuncian a los niños que existe
Un tiempo nuevo de grados y estaciones
Solares.
EL RAYO
El ojo en la esquina
La luz al doblar
Y al final del rayo,
La aparición sigilosa
De un nuevo rostro
Con alguna certeza
En la frente.
Y las damas en su concierto,
En la reunión del sábado
Son los fermentos newyorkinos
Lo que inauguran las tarjetas
Con sus nombres impresos
En púrpura, es una exposición
Ultra rápida de la Sal.
Y en el vientre adolescente
Los graffitis escupiendo
“Barón Rojo Sur”
Los árboles del hospital
Protegiendo a los pacientes
De la triste expulsión que
Aprendieron de niños con
Una llamita en la mano y
Un librito en la otra.
Y en los cientos setenta
Cuadritos que forman un
Glóbulo, el llanto de una
Mujer que lo presintió y
Que lo supo al leer los
Alcoholes en la taza.
LA FLOR BLANCA
El mundo era plano y algún
Monstruo cuidaba sus bordes.
“Hasta el fin del mundo”:
En distancia, me dices.
El recorrido subterráneo de la
Naranja solar con sus llamas
Nucleares engullendo sombras,
Guía tus noches.
Con la esperanza instantánea
En los cuartos, en las pantuflas,
En las lenguas.
Y el cielo diurno empieza su
Danza de harina y tiempo
De agitaciones y despejes.
Y todos los presupuestos
Encuentros de vibraciones y
Metales en los que las manos y
Las luces de la frente como
Claveles universales juegan
Su juego de papel.
De bordes y caras conocidas.
Y las imágenes de los sueños se filtran
Con sus grititos y sus símbolos en los
Mapas del cemento, en las nervaduras
De los árboles en los charcos, en las
Mierdas de los perros, en las botellas.
Con algunas trampas rescato
Cuatro o cinco palabras para
Un poema.
XXXI
Sal del agua que alguien murió.
Han sellado una puerta, el disco
Solar entre en sus bordes, la
Desaparición de la llama, del fuego
Y el comienzo de todo el vacío, del
Retorno lejano a la carcasa, del
Ouroboros que se exhibe pequeño
En los claveles.
Y en los aniversarios, el mármol
De los pobres escrito en tintura
Madre, el librito de los nombres
Presume de árbol, de sangre de
Agua.
XXXIV
La pureza dentro de la piedra,
Los cristales de azúcar emergiendo
De dentro como las semillas de
Algún plan cristalino
Y en sus manos el mudar cotidiano junto al pecho a dos milímetros y medio de distancia, los párpados en su gravedad buscando “El loto instantáneo”
El dibujo musical que antecede
Al sonido, que antecede a los
Vestidos y a la ceremonia y que
Retorna en unidad primordial y
En líneas luminosas que mis
Amigos empiezan a ver como
Algo natural de un día.
Con la tela de araña la trama
Celeste es la misma trama
Así soy un giroscopio,
De los caballos que van y vienen
Con la prisa de los grillos.
La armadura del escarabajo
Y la paciencia del papión
De cara blanca
III
La danza de las escobas
En la soledad de las cocinas
Me descubren a mí mismo
En las faldas negras y en el
Piso de tierra amarilla
Con el murmullo de las
Luciérnagas en las estufas
Y los puntos que me
Describen la sal.
Como pasajero de camino
De ningún camino,
Por eso tengo montoncitos
De piedras dejados al azar
Eso es creo una geometría
LA FUGA
En mi desnudez la risa
Y la “eyección seminal”
Que me consume y me
Devuelve al fuego del
Cuerpo, a la armadura
De huesos y tendones,
A los dibujos musculares
Rojos, blancos, púrpuras.
A mi sonriente máscara
Plena de sangre y de
Inmediata palidez.
Es una fuga inofensiva.
M.D.
Hay tierras en que las
Botellas siempre están
Vacías.
El paraíso de Marcel
Es la simple elección:
Sin defensa
Sin dogma
El tiempo arrastra el
Símbolos de los solteros
LOS RECIPIENTES
Los inmensos huesos
Se exhiben como piezas
De alguna arquitectura,
Del fracaso de algún plan.
Y ese fuego en el centro
Del pecho a cualquier costo.
Alcohol, alcohol, alcohol,
Indica el vector de la escuadra.
La colección interminable de
Recipientes con los supuestos
Defectos de construcción
De los amagos de respiración
De todos los posibles puentes
Venas y conexiones.
Siendo presa de la oscuridad
Y el dolor.
La dulzura de la melancolía
Del ángel y su perro…
Es también el camino, el
Retorno de la corriente
Sanguínea la que me abstrae
Me devuelve a la matriz
Primaria, entre mi cuerpo
El recipiente y la idea:
El amor a la idea
LA FAMILIA B/N
Al fondo de la
Foto cada instante es un
Regalo una dadiva
Una vianda con uvas
Aún en blanco y negro
Posee la maravilla de
Haberse sonrojado y de
Tener compañía y camisas
Limpias.
El señor de barba leyó el
Sohar y la muchacha a su
Lado amó el vino.
Su madre tiene la tierra
De las cebollas y las papas
En sus manos.
Nadie me lo dijo solo lo se
LA PUERTA
A la pregunta: “El silencio”
Luego la sonrisa en la que veo
Mi respiración, el dibujo del
Vapor en mi boca.
Para luego perderme en lo
Profundo de la puerta,
Y tú esperando, esperándome,
Te hago la promesa de nunca
Perderme de nuevo, de
Conciliar, de reencontrarme en
Todas las esquinas del beso.
LOS GRILLOS
Cenizas nocturnas,
El juego del equilibrio
Y la batalla en las llamas.
El abrazo afectuoso,
Pausado de alguna hermandad
Que olvidó la espada y la
Copa de la tierra.
Solo los grillos responden:
Bienvenido el “camino amarillo”
Y el “cuerpo de ensueño”
Que anda por ahí apagando luces
Y abriendo las puertas.
Con el fuego del sándalo se
Extinguen todos los mapas
En un instante.
XVII
El encuentro de más ideas
En los perfumes de William
Se revuelan las sustancias
De la tabla.
El close up de las férulas,
La niebla, la castidad, lo seco.
La llamada telefónica y el
Cuestionario de la compañía
Con la presure en las mentes,
En las mandíbulas alguien más
Alto que tú señalará tu cabeza.
La ignorancia natural “dirá”:
En las coronas comunistas, el
Aceite, el fuego, y la arena
Lanzados a las calles por los niños.
Y el peine de Buda atraviesa el
Espacio y a lo lejos un cañaveral
Es segado para alegrar las bocas
De los paisanos los platos, están
Vacíos se ocupará son mis amigos
¡Maldita sea!
XVIII
Ciclo lunar = bondad en la sangre
No existe ningún secreto, aún así
Aprendo a mentir, como un niño
Por azúcar, por leche
Y en el imperceptible intercambio
Celular ningún sobresalto, solo
Amor y tristeza, amor y tristeza.
XIX
En el patio, en la trastienda,
Aromas de insectos de casas en
Ascenso de construcciones
Aprendidas al tiempo, de saliva
Y tierra de palmas escritas en el cuerpo.
Y la creencia del sábado,
De las mesas vacías de estudiantes.
Con los Monk que persiguen
cualquier cosa; una que otra
flama, un cuerpo de madera
que no niega nada, que no sabe
mentir.
En la veta del árbol una pequeña
puerta, nada extraña. Con la
pericia envuelta en su interior.
Se requiere un derribamiento,
tal vez de alcohol, de sueño, de
espera inmóvil y descifrar el cuento
sin consecuencias.
LAS PIEDRAS
Te curaré con mis piedras
Reposarán en tu plexo.
En el fuego de tu pecho
el blanco cuarzo, en tu
bajo vientre una esmeralda
En tu frente la piedra del río
que fluye con tu garganta.
Y en la pausa la sigilosa amatista
querrá aparecer y borrar algún mal.
Las inmensas presiones telúricas
y el sigilo terrestre para sanar
tu aura etérica.
Tú lo has entendido
es tu cuerpo.
VI
Una mujer llora y sus
lámparas se rompen.
El posible encuentro en
la sala roja se cumple.
Ninguna respuesta,
solo los túneles vacíos
con esas pequeñas luces
que Bárbara nombró
un millar de taxis con
sus lámparas encendidas
anuncian la música y el llanto.
THE FACTORY
The sound
Of a factory
Me avisa que mis hermanos
han llegado
que es una pequeña rendición
a la rosa
Una gran pausa de amor
y cebada en los estómagos.
Del posible encuentro con el
lobo citadino visto desde el taxi.
Se presiente el perfume y
el claro del agua.
ACUARIO
Las doce casas exhiben el
inmenso reloj de las eras.
En su recorrido mueren
Dioses, galaxias, enjambres
enteros de abejas y cuando
Alejandro queme su libro
en la casa 7 la miel brotará
De nuevo en los almacenes.
XXIII
Las papas de Nazareth en la tierra.
La última mesa descansa vacía.
¿De qué Jardín?
Recuerda el árbol.
Del nido en las casas y las manos
vacías, con su amistad lunar
en la que las plantas ponen su fe
Eso es amor
No desprecies nada ni las piedras
que tienen el sonido tan contenido
que casi son secreto
MALKUT
Hay Reyes en Malkut
Sin corona, sin presupuesto,
sin letras.
Con la maravilla del
derrumbamiento y el auxilio de
la geometría se construye de nuevo
las ciudades.
En los sueños de los perros
no existe las rosas
(Es el descanso de los hocicos)
Con este manantial persigo
Lo imposible: el loto de la roca
la manía estudiantil de las mesas,
las llamas su porcentaje de oxígeno
De perfume en la nariz, como
Esas celditas de las colmenas
(Hexágonos) que siempre han
Sido las mismas y que ponen la
Miel debajo de todas las lenguas.
Salomón fue Rey.
CIUDAD QUE NO HE VISTO
El gran vidrio, miles de lámparas
De neón titilante, el sonido
De los baños, de los escritorios
Y los papeles reciclados son mariposas a la usanza,.
Con negativos de alcohol,de rosas
y lumbre Los tarros. Montañas de basura. Sin apariencia
Algúna de otro poema
(No hay tiempo para eso)
Solo el girar de la rueda implacable,
De grillos parloteando entre si
entre rojo y negro,
Entre foto y foto
Ciegos de mapas, de cementos
La apariencia contenida de las ventanas
Con viudas asechando el secreto del
Signo, “que he perseguido estos 15 años”
Y que me revelaron sin distancia los
Amigos del allá, los guardianes de la obra
Ensimismados de azúcar, de mercurio.
De algún concreto edificio de Filadelfia.
Es el beso de los hombres, sin Castillo
Que perseguir nada que salvar
Nada que cantar al camino del miedo.
A la respiración absoluta plena de púrpura y de trapos en la frente De puntos, y la máquina
Convenida por todos.
“LA ARMONÍA DE LAS ESFERAS”
Salman pronunció algo sobre su muerte:
Un disparo en la boca
Un ritual de huesos y locura.
Y el gran amor en el medio.
En las esferas del diálogo
Del secreto diálogo, el cruce
Del bote y de la arcilla roja.
Al final, el famoso triángulo
Amoroso, y al otro final una pareja
“LA ROSA”
La antigua promesa no se ha cumplido
Las tribus se han disgregado
Han perdido su origen, sus sellos
Batallas de mel y leche
Es el motor de la oscura sonrisa,
el intercambio
Aún así la hermandad persiste
Se aman sin el vino y con la rosa
AUSENTE
Palidecí al encuentro
Solo leía Artfourum
En un mal inglés
Había conocido otros corazones
Era evidente por su carterita
De flores y su nariz natural.
Estaba totalmente ausente.
Existía solo al voltear la esquina
No hubo rastros de mascotas
O de pájaros
¡Si!, se había ido.
LOS HELIOTROPOS
A penas se sostienen los heliotropos
En el arrume de camas y de plomo
Extendido.
La locura del crítico encuentra
Eco en lo blanco.
En un estante de vidrio: los libros:
(Kether - Malkut – Bina)
La sangre de las uñas,
La constitución de las paredes
de Mea Shearim
De las tazas de cereal.
Excavando en la tierra
Con toda la fe puesta en lo negro
En lo pink,
En los alvéolos
En los filtros de Kentucky.
Desde los ceniceros
Desde los recipientes expuestos
A los turistas, al recuerdo que
Es gratis, que es azul.
IX
Cosas que tomaron forma
De si mismas, para exhibirse
Sin ninguna vanidad
Solo la que agrega la mirada
Y electrifica el espacio
Como un giróscopo de cuatro
Caras y que solo ve una rosa
La existencia concientes del
Agua ha incendiado algunos
Cabellos
Se ha sentado desnuda con
Dos piedras en la mano y
La frente clara en la compañía
Total de la orquídea.
Los tambores de hierro (anuncio)
Algún dibujo maligno en el fin
Del claustro y la violencia de la
Luz inyectándose en el pecho.
Ha muerto un soldadito
Que fue pasión
Que fue una dama
XI
Los platos
Los once platos que
Marcan algún encuentro,
Solo la posibilidad.
La vieja tonada te devolverá
La razón.
En la farmacia
Engullendo alcoholes.
¿Y quién renuncia?:
Solo el decapitado
Y otra vez el grito
Del cuerpo y toda la
Belleza en la luz
En esa misteriosa mezcla
Que proviene de la geometría
Y se resuelve en lazos de
Afecto, de conmiseración
De amor.
Presenciar el tiempo
En la pequeña nostalgia
De mi frente.
LA COCINA
Pantanos con lotos
Muertos, trocitos de
Taza verde, una casita
Café.
No hay traición
Sin fórmula, sin
Ecuación, y que no
Contenga la primicia,
La sorpresa sanguínea.
Se cumple con organizar,
Con enfilar y no temer
Al brillo material a lo
Inesperado del cuerpo,
A su presencia, el robo
Del aire, al Praga en la cocina.
FARMACIA
Solo tengo el color azul
Somnífero y un paciente
Que muere de frío en el
Paisaje de los dos colores…
XIII
Hubo un tiempo de la muerte
Diaria, de los asesinos, del
Torrente de sangre y el agujero
De las imágenes sin
Razón, sin amor.
De avenidas desiertas
Conquistadas por “sicarios
A sueldo”
Con “el motor de la oscura
Sonrisa” y los cráneos resecos
Vacíos.
Sin voces, solo un
Murmullo de vientos
Helados, de piedras
Estalladas y lo oculto
En la rosa.
LOS ESTUDIANTES
“El incendio de todos
Los pupitres”.
Ese fuego es el que
Recuerdo, los estudiantes
Sonriéndole a las llamas
Iniciadas con cuadernos.
Con un maestro histérico
Inútilmente histérico
Mirando las montañas
Aún se presientes una
Reconciliación.
No hay reglas partidas
En las manos.
INVENTARIO
Cubos de azúcar
Rosas invertidas
Vasos pequeños
Caracoles
Baldosas
Coronas de papel
Vidrios secos
Escombros
Arrumes de arena
Bastones de aluminio
Palas carboneras
Botellas de Águila Light
Piratas de plástico
Canicas
Anillos de bronce
Papel
EL ERROR
La pasión de la primera vez
El color del libro
La alegría de la coincidencia
De los que están conmigo
De la absoluta tolerancia
El error en una que otra letra
Que corta mi respiración.
Con signos infantiles y hongos
Nombrados a tiza y alumbrando
Las gargantas, decidiendo que
Imagen colorear, que tablero
Romper.
ANTONIO CARO
Usa zapatos de plástico
Y sueña con ranas de
Colores en la selva de floro
Renunció a la tradición
De la pintura: enterró tubos
Y pinceles en el patio de la U
Sin dientes y en los huesos
Les enseña a los profesores
Las mil geometrías de
La Cartulina
La sal es la sal
El partido es un tigre
De papel
LOS DE LA TIERRA
La rosa de la tierra
Alumbra el camino de la
Gente negra.
Alguien presintió una
Caída de luz.
Es la textura de la noche
De las compañías blancas,
Púrpura y sus cuatro aromas.
Y quien podría sentir miedo
Si es un pasaje aprendido,
Esclarecido por árboles
Cenicientos.
Lo tengo en la palma
De la mano, es la lucecita
Que une todas las cosas
EL RÍO
La fuente es invisible
Mana sin egoísmo
Los hombres exploran
Su sangre entre las piedras,
Con restos de alcohol
Y cebada
El paralelo H2O
Se cruza a la altura
Del monte, de la farmacia
Natural, es la fe en el oro
Y el árbol extraviado.
Se cierran algunos negocios
Y hay más cebada en los estómagos.
EL BESO
La princesa soñó que fue
Besada, o el beso la hizo
Soñar para siempre.
XXI
El instante coronario
Previo al beso, es un
Pasaje secreto hecho
De sangre,
¡Blub, Blub, Blub…!
En la constitución de las
Paredes, la obtención
De algún premio:
Coronas de vírgenes
Abandonadas.
Y el gran vidrio revelado
En “las minas de agua”.
De entre todas las piedras,
Elegiré la del acorde lúcido
Ensimismado, abstracto.
“Creo en la Tierra”
CARLOS PIZARRO
La voz del guerrero tiene
Pausas pulmonares con
Acentos cruzados de
Monte y palmas de cera.
Ha sido amado, se sabe,
Ha sido herido, se sabe.
En las ventanas golpea su sangre.
El murmullo del río
Su visión cristalina
Y la ventisca pronuncia
Su nombre.
LA QUEMA
(Por lo que pienso,
Por lo que voy siendo)
En mi propia historieta
He conseguido algo:
Una silla, un frasco,
Una cayena, mirar
Mis manos en busca
De contraseñas, me trae paz,
La paz del arroz.
Y un olvido, de cajas púrpuras
“por eso se hacen películas”.
Contenidas en episodios de
Lluvias, de cruce de selvas y
Medidas insólitas:
- Hilos de oros “quemados”
Le han silbado a las letras
ESTA – DOS – DADOS
Este mito se repite:
Aquel de los perros que
Desarrollan al cazador, al siervo
¿Y la puerta con los dos agujeritos?
- el pubis rasurado lleva a la lámpara,
Al paisaje y a la cascada; “su cadáver
Su fue abandonado en el bosque”
- pero el brazo extendido y la señal
Nocturna lo niegan.
El secreto se anula, desaparece
Y algún otro renace.
Un pequeño pago y el viajecito
Por la ciudad.
AQUELLOS
La enormidad de la pared
No alcanza a recibir los
Silenciosos mensajes
Algunos en letra primaria
Odian estúpidamente a
Los de la otra esfera por el
Murmullo de la diferencia
Y la sutiliza del amor.
Sin embargo tu los vez en
Los callejones estrechándose
Las manos y comiendo
Cubitos de gelatina.
La amistad es extraña,
Es el mejor de los intercambios.
LA DESPEDIDA
La luz del amarillo
La sapiencia del blanco
Me recuerdan a mí mismo
Anciano con gruesos lentes
Y la expresión de todas mis
Derrotas, de los números
Herrados, del silencio del
Crimen, de la flor oculta del
Valle, de la piedra de Lina
Que me corrige al oírme
En un tono bajo, amoroso
De caricia sorprendida
Y en la que gasto hojas, hojas
Y hojas.
Con manos extendidas
Sin señal de pedir nada;
Es el gasto del vino, la dadiva
Del agua.
Alguien entendió que
También es química
El cruce mágico que
Perpetúa el juego,
La diversión.
Los valientes se oponen
Sin miedo a ser decapitados
Hubiese podido construir
Algo, sin ninguna intensión.
X
Con ella contempla
La llama de su oficina.
Hay un arrume inmenso
De periódicos, de chaquetas
Abandonadas en los armarios.
Recibe de los platos la “mágica
Fruta”, los mismos platos de
Aquella cocina blanca: punto F
Es ese ciclo rojo en tu boca
El librito de los Humanizad
Vibra en los estantes.
BÁRBARA BRENNAN
Un pequeño montón de madera
Seca, una posible hoguera, un
Diablo indeciso promueve la
Extorsión.
Carbón, carbón, carbón,
La lumbre permanente,
La coraza en el pecho
Ha sido retirada después
De siglos con un movimiento
De manos: Bárbara tiene
Los trescientos sesenta y cinco
Movimientos para lograrlo.
Vendió su casa, vive junto
Al mar y tiene una pequeña
Corona que nunca usa
POTATO`S PRINCE
El contacto del beso
La lluvia y la cal
El amante asmático,
Con la alegría del abandono,
De la ausencia.
Al fondo de la lámpara
Una pequeña arquitectura
De agua.
“El fin de toda nostalgia”.
SLEEPING BAG
He creído saber de los
Pictogramas chinos
Solo con el pincel y el
Sombrero negro.
Un amigo vio el mar en
La madera, yo solo sonreí.
El sleeping es robado.
XIV
Llevo de camisa un regalo
Y el botón de una rosa.
Creyeron mi muerte solo
En un continente.
Doblo la esquina y no
La alcanzo.
Es el cuento del árbol,
De la batalla perdida, la
Sangre y la reconciliación
MAYA
Danza con la gracia de
Los esqueletos, en los
Espejos de sus ojos hay
Un brillo de sacrificio.
No posee ninguna
Rabia, ninguna medida
Criminal.
Danza con la gracia
De los esqueletos…
Contempla desde afuera
El fin del incendio
Un círculo salvaguarda
Su inocencia y una
Cortina su bajo vientre
EL TERAPEUTA
De su mochila brota
El pan incesante,
Las indecisas palomas
De su jaula, retienen el
Aire.
El bastón es por costumbre
Como un sombrero nocturno.
El paisaje estéril, extraterreno,
Espera sus huellas.
LOS ARTISTAS
Todos quieren una moneda,
Tienen el gesto perpetuo
De la palma extendida.
Y una soledad estéril:
Ésa compañía invisible
Constante que el nocturno
Prosigue.
Si hay oro cuando se
Derrumba un árbol.
LOS CUADERNOS
Con esta frágil letra primaria
Descubro que hubo un porvenir
En la sala roja, de estropeados
Techos, “de comedor con platos
Pegados a las mesas”.
Y que nadie ha sufrido de hambre
Es una maravillosa ilusión
Ningún taxista lo quiere.
MALA POESÍA
Mertiolate para mis
inflamados dedos de tanto
escribir mala poesía
LAS ESTRUCTURAS
Las piedras te sostienen
Mi querido amigo.
“Relax your face say the fall
Water”.
Miles de botellas en tu bote
Es la procesión del vértigo
La evidencia del mareo, me dices.
Como Buda lo supiste al instante:
Es sin la piedra, sin la raíz, sin
El templo, sin la cebada.
Te apartaste de la mesa, sin heridas,
Como antes:
Rescatando la fe de la sangre el
Miserable oro de los vasos que
Corresponde en tono, en
Conciencia a cada paisano.
Y de la lámpara el diseño de
Hambre. Con esa química que
Ciega los placeres e inventa
Imágenes como una placa de
Mega píxeles en la amorosa
Comunicación neuronal.
He ido rescatando lo más
Próximo a las estructuras de
Mi pecho
EL PERFIL DE EZRA
Aprendió el contagio del grafito
Con la poca luz del poema
Que agradece no ser escrito:
En el estante solo el perfume,
El abandono temporal de la pulpa,
De los caracteres pasados de moda.
De la ciega sonrisa que cautivó
Los tonos back and white
Del perfil de Ezra y el chiste
Eléctrico de su cabello como
Antenas azabaches inhalando
En las presiones del maldito
Frenocomio, la lucidez del
“Personae”.
Con la velocidad constante que
Se auto afligen los cuerpos para
Descifrar los pentágonos y el
Fuego central que se esparce
Natural.
En los diseños de los pabellones
El secretito de las líneas, de las
Notas que vibran buscando
Reacción y los inventarios se
Consumen en una mirada.
Con los paisajes del iris, en cuyos
Mapas Bernardo lee mis manos
Y algún malestar.
¡Son mis ventanas le digo!:
Lo de las batallas y la cebada
Es por resistir
MONDAY IN THE MORNING
El smog lanzará su sonido de:
-¡ Buena suerte camarada!
No hace falta nombrarlo, desde
La rosa hasta el viento se sabe
Que partirá y que exhibirá su
Estrellita roja en la frente y que
Huirá de la plaza sin zapatos y
Alguien los detendrá golpeándole
El estómago, y la estrellita roja caerán
Y tendrá dos estudiantes a cada lado.
Y claro las flamas empezarán
A rotar a toda velocidad como los
chacras de Buda en el bardo.
¡Escucha!
Tiene el sonido de las tres notas
Que coincidieron en las fibras del
Abandonó; en el fondo del cañón
Que se nombra así mismo y golpea
Su nombre en la roca.
La comunicación de los hornos los
Que tienen pecesitos dentro, sudando
El Baltimore Steam.
Pon la semilla en lo putrefacto
En lo nígredo, los veras germinar
Como es costumbre y no te sorprendas,
Es el “loto instantáneo” con la figura de
Los doce brazos, que tiene la habilidad maestra para cortar pan y carne y beber vino al mismo tiempo que besa a los hombres.
Desde la rosa hasta el viento se sabe:
Es la cíclica aparición solar la que nos
Sostiene, la regla perfecta entre vacío
Y apariencia.
LOS ANUNCIOS
Los grados del día anunciados en los
Carteles fosforescentes de MEA
SHEARIM y que leen rápidamente los
Niños con la excusa de evitar a sus
Padres. Sin pasar por las puertas
Disminuyendo la velocidad casi a cero.
Es un diálogo de mantram, de ley, de
Respuesta, de alianza.
Con las cinco piedras en el rincón que
Sostienen la imperceptible fuente y la
Tintura en los muslos que marca algún
Encuentro de puntos ascendentes y de
Posibles curas, y el relevo de las
Caricaturas, de generación de tintas, de
Tramas de colores, de damas negras
Y héroes rojos.
Les anuncian a los niños que existe
Un tiempo nuevo de grados y estaciones
Solares.
EL RAYO
El ojo en la esquina
La luz al doblar
Y al final del rayo,
La aparición sigilosa
De un nuevo rostro
Con alguna certeza
En la frente.
Y las damas en su concierto,
En la reunión del sábado
Son los fermentos newyorkinos
Lo que inauguran las tarjetas
Con sus nombres impresos
En púrpura, es una exposición
Ultra rápida de la Sal.
Y en el vientre adolescente
Los graffitis escupiendo
“Barón Rojo Sur”
Los árboles del hospital
Protegiendo a los pacientes
De la triste expulsión que
Aprendieron de niños con
Una llamita en la mano y
Un librito en la otra.
Y en los cientos setenta
Cuadritos que forman un
Glóbulo, el llanto de una
Mujer que lo presintió y
Que lo supo al leer los
Alcoholes en la taza.
LA FLOR BLANCA
El mundo era plano y algún
Monstruo cuidaba sus bordes.
“Hasta el fin del mundo”:
En distancia, me dices.
El recorrido subterráneo de la
Naranja solar con sus llamas
Nucleares engullendo sombras,
Guía tus noches.
Con la esperanza instantánea
En los cuartos, en las pantuflas,
En las lenguas.
Y el cielo diurno empieza su
Danza de harina y tiempo
De agitaciones y despejes.
Y todos los presupuestos
Encuentros de vibraciones y
Metales en los que las manos y
Las luces de la frente como
Claveles universales juegan
Su juego de papel.
De bordes y caras conocidas.
Y las imágenes de los sueños se filtran
Con sus grititos y sus símbolos en los
Mapas del cemento, en las nervaduras
De los árboles en los charcos, en las
Mierdas de los perros, en las botellas.
Con algunas trampas rescato
Cuatro o cinco palabras para
Un poema.
XXXI
Sal del agua que alguien murió.
Han sellado una puerta, el disco
Solar entre en sus bordes, la
Desaparición de la llama, del fuego
Y el comienzo de todo el vacío, del
Retorno lejano a la carcasa, del
Ouroboros que se exhibe pequeño
En los claveles.
Y en los aniversarios, el mármol
De los pobres escrito en tintura
Madre, el librito de los nombres
Presume de árbol, de sangre de
Agua.
XXXIV
La pureza dentro de la piedra,
Los cristales de azúcar emergiendo
De dentro como las semillas de
Algún plan cristalino
Y en sus manos el mudar cotidiano junto al pecho a dos milímetros y medio de distancia, los párpados en su gravedad buscando “El loto instantáneo”
El dibujo musical que antecede
Al sonido, que antecede a los
Vestidos y a la ceremonia y que
Retorna en unidad primordial y
En líneas luminosas que mis
Amigos empiezan a ver como
Algo natural de un día.
jueves 19 de agosto de 2010
sábado 31 de julio de 2010
Etiquetas: Fotografia. Camara Minolta con visor. 2009
Te deseo un arbol ,una guerrilla de grillos, una cancion circular,
un fragmento , una persecuciòn, un hotel, un manojo de cabellos.
Lo que construyes: Cada recipiente , cada vaso.
Escrito està en tus dientes, en las monedas, en los dibujos del Hombre Elefante,
en la cancion circular, en las dianas, en lo que escucho.
sábado 24 de julio de 2010
Como eres, todo, cada planeta o almacen.
Y la dificultad de aprender de la sangre de la Voz Ajna o Muladara.
Tu, señor de los zapatos, de las lineas, de las maquinas,
empujame a tu salon a tu perfume, al rincon de la llana,
de los baldes.
Prestidigitación, se dice, y uniformes y el recorrido de la harina
en el horizonte.
viernes 16 de julio de 2010
Etiquetas: 2009, Fotografia
La inicial de Fuga, de Intento.
Furtiva, hacia atras, a esta altura, ahì , en ese lugar,
aqui estas, tal cual e invisible. De tu sueño proviene éste movimiento.
(aquí).
Te hablo en poema, en lengua de insecto, de pajaro,
de viento, de estepa, de valle y cañon, de golfo y sabana.
Densidad y rocio (Te llueve en la boca)
Una trampa perfecta , un cono de arena, una espiral, una flor (Don`t Touch)
miércoles 14 de julio de 2010
Etiquetas: 2009, Camara digital con Visor, Fotografia
Tengo libros iguales a incendios forestales.
Las mujeres y los Flaners, estrellando sus monedas en las
paredes.
El el alcohol en las bocas ha incendiado algunas sillas.
Lo que enseña el poeta, son sus manos convertidas en palabras,
en ecuaciones que describen sus sueños.
"Hay sangre en mi nariz" ( Es El Sello Oriental)
"Camina hasta el borde del escenario, es el final" , me dicen.
sábado 10 de julio de 2010
Designar con el fuego los siguientes Sentidos:
- La prestidigitación.
- Las pulsaciones y el fermento.
- La formula salina del trigo.
- Las piedras blancas que inventaron los judios.
- Lo que lanza las palabras y los trenes.
- La sentencia de la harina.
- La voz central de los niños.
Los dibujantes y sus sellos, con sus desaparecidos y su trafico de raices.
"Desender, participar en cualquier construcción."
("Si existe un momento perfecto, es en las cintas blancas")
jueves 1 de julio de 2010
jueves 24 de junio de 2010
Nadie entiende a la Hiedra o a tu voz atravezada de letras o èse sonido que llamas Cantos.
Desde los toldos, Desde las manos, Desde las escrituras y la tempera...
Friday, August 27, 2010
LiveStream NOW! @ Lugar a Dudas on FIX University Campus
LiveStream NOW! @ Lugar a Dudas on FIX University Campus
Viernes 27 de Agosto – 5 pm
Aparición y Aspecto de la imagen
Aparición y Aspecto de la imagen
Lecturas de trabajos del artista Wallace Masuko* y otros artistas brasileros
Charla abierta al público
*Wallace V. Masuko
São Paulo, 1979. Artista plástico. Vive y trabaja en São Paulo. Cursa la Maestría en Poéticas Visuales con orientación de Carlos Fajardo en la Universidade de São Paulo (USP), su investigación se basa en el estudio de las notas escritas, recopiladas y reproducidas por Marcel Duchamp en 1914, en 1934 (Boîte Vert), y 1967 (Boîte Blanche), y, en su reinterpretación gráfico-linguística para el português. Es editor de la revista PARA - www.revistapara.net . Trabaja en la coordinación de las residencias_en_red [iberoamérica] - plataforma de intercambio entre residencias artísticas iberoamericanas www.residenciasenred.blogspot.com. Hace diseño gráfico con el 3 ao cubo - construções visuais. En 2010 presentó las exposiciones E (Teatro de Arena de São Paulo) y MEU/CADAFALSO (Centro Maria Antônia - São Paulo)
Tuesday, August 24, 2010
FIX Looks @ The Webby Awards
NETART
| Webby Award Winner | Agency/Credited Organization |
|---|---|
 NAWLZhttp://www.nawlz.com | Swarm Entertainment |
| People's Voice Winner | |
 BBC Blasthttp://www.blastgetcreative.co.uk | Fallon |
| Nominees | |
 BBC Blasthttp://www.blastgetcreative.co.uk | Fallon |
 dreamgrove: webpage, app + interactive gardenhttp://www.dreamgrove.org | Drifting City |
 geoGreetinghttp://www.geogreeting.com | Jesse Vig |
 NAWLZhttp://www.nawlz.com | Swarm Entertainment |
 You Get Mehttp://www.blasttheory.co.uk/bt/w... | Blast Theory |
Tuesday, August 17, 2010
Paola Gaviria @ Lugar a Dudas
L i n k s/ Enlaces
- 24/ 24
- 30 preguntas
- Alberto Vazquez
- Alemaoguazelli
- Anna Bassbacker
- ARGH!
- Blanquet
- Brais
- BURLESQUE
- Carboncito
- CHICKS ON COMICS
- Cólico Miserere
- Deliciones Delius
- Ediciones La Ñatita
- El felix
- El polaco Scalerandi
- El Temerario
- Electrocomics
- Ernán
- Ezequiel García
- Fabio Zimbres
- Fartparty
- Historietas Reales
- Joni B
- Jorge González
- Jorge Perez Ruibal
- Juanjo Saez
- Julie Doucet
- Kioskerman
- La Silueta Ediciones
- Liniers
- Lito el perro
- Lizz Hickey
- Maria Delia Lozupone
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Wednesday, August 11, 2010
Ruth Proctor as seen by FIX @ Lugar a Dudas on the Web
Viernes 13 al 20 Agosto - 4 a 7 p.m.Quizás, Quizás, Quizás - Open StudioArtista en residencia:
Ruth Proctor
Estamos invitándolos al Open Studio durante la semana del 13 al 20 de Agosto en la que se mostrará el trabajo en proceso de la artista inglesa Ruth Proctor que está en residencia en lugar adudas durante dos meses.
Ruth Proctor trabaja respondiendo a tiempos y espacios específicos. Puede usar el cine, la escultura, la música, la danza, el dibujo o el performance para reflexionar sobre el poder y la fascinación del movimiento y el artífice, haciendo referencia con elementos autobiográficos y recordando historias dentro del contexto del arte y de la obra de arte misma.
esta actividad es posible gracias a Gasworks y con el apoyo financiero de Arts Council England
Ruth Proctor
Estamos invitándolos al Open Studio durante la semana del 13 al 20 de Agosto en la que se mostrará el trabajo en proceso de la artista inglesa Ruth Proctor que está en residencia en lugar adudas durante dos meses.
Ruth Proctor trabaja respondiendo a tiempos y espacios específicos. Puede usar el cine, la escultura, la música, la danza, el dibujo o el performance para reflexionar sobre el poder y la fascinación del movimiento y el artífice, haciendo referencia con elementos autobiográficos y recordando historias dentro del contexto del arte y de la obra de arte misma.
esta actividad es posible gracias a Gasworks y con el apoyo financiero de Arts Council England
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